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ein solches Ereignis nie erlebt hat, wird sich schwerlich von seiner Größe - 
und Schrecklichkeit eine Vorstellung machen können. 
Die rechte Zeit der Sturmfluten ist vom Oktober bis zum April. Aber 
ruhig erwartet sie der Marschbewohner; weiß er doch, daß seine Deiche 
hoch und stark genug sind, ihm sichern Schutz zu gewähren. Höchstens mag 
ihm ein trüber Gedanke an die Mühen und Kosten der Deicharbeit kommen, 
die wenige Stunden herbeiführen können. 
So steht er, unbekümmert um den heulenden Sturm, auf der Kappe 
des Deichs und schaut in ernstem Sinnen auf die wallenden Fluten, von 
denen er genau weiß, wann sie an den Deich heranströmen werden. 
Noch ist das Vorland trocken, noch sind die Fluten in ihrem Bett, 
doch sieht man schon, wie sie toben, wie sie sich bäumen und die weißen 
Zähne zeigen, als harrten sie voll Ungeduld der Stunde, da eine höhere 
Macht ihnen das Zeichen zum Angriff gibt. 
Jetzt nahen sie. Lauter und lauter wird das Brausen und Donnern. 
Sie erreichen das Vorland, in kurzer Zeit ist es bedeckt und beut nun, 
soweit das Auge reicht, nur eine einzige wilde Wasserwüste, deren Schaum¬ 
kämme blendend weiß gegen das trübe Grau der Wogen abstechen. Kein 
Schiff ist weit und breit zu erspähen, alle sind vor dem Sturm in sichere 
Buchten geflüchtet, und nur hier und dort kündet ein einsamer Weidenbaum, 
der mit seinem nickenden, wild zerzausten Haupt aus den Fluten ragt, daß 
da unter den wilden Wogen grünes, fruchtbares Land liegt. 
Und noch immer höher schwillt das Gewässer; jetzt ist auch die Bärme, 
der Fuß des Deiches, beflutet, endlich der Deich selbst, und es entsteht durch 
seinen Widerstand eine furchtbare Brandung, ein wahrhaft majestätisches 
Schauspiel. Mit zerstörender Gewalt schnaubt Woge an Woge an ihm 
heulend auf; kaum wird die erste zurückgewiesen von seiner Schrägung, als 
schon die nächste mit erneuter Wut heranrollt. Dazu steigt die Flut noch 
mit jedem Augenblick. Hochauf bäumen sich die wilden Wasser und schauen 
gierig über den Deich ins gesegnete Land, weit hinein ihren stäubenden 
Schaum schleudernd, als ob sie der Anblick ihres alten Eigentums mit 
doppelter Wut erfüllte. 
Dazu der heulende Sturm, der des Himmels dunkle Regenwolken in 
rasender Eile vor sich hinjagt; Scharen segelnder Möwen, die umsonst mit 
dem Wind kämpfen, bis sie sich ermattet auf die geschützten Wiesen und 
Äcker flüchten, und endlich hie und da ein Marschbewohner, der trotz Sturm¬ 
gewalt und Wogendrang sich mühsam längs des Deichs durch den spritzenden 
Schaum hinarbeitet, um zu erspähen, ob ihm nicht die Fluten einen Balken 
oder einige Bretter oder sonst eine Beute zutreiben: alles dies vereint, gibt 
ein Bild von wilder Großartigkeit. 
Doch der Marschbewohner blickt noch immer kalt und ruhig in den 
Aufruhr. Hat nur der Deich hinreichende Höhe und Schrägung, so wird