Ich weiß es, nicht vergessen Es dröhnt mit dumpfem Schlage 
habt ihr der armen Maid; die Brandung in mein Wort; 
doch ist nur kurz gemessen der Sturm zerreißt die Klage 
dem steten Gram die Zeit. und trägt beschwingt sie fort. 
Wohl kommt ihr einst zu sühnen, O möcht' er brausend schweben 
zu retten, ach, zu spät, und geben euch Bericht: 
wann schon der Sand der Dünen „Wohl laß ich hier das Leben; 
um meinen Hügel weht. die Treue laß ich nicht!“ 
Emanuel Geibel. 
33. Der Findling. 
Der Tag vor dem heiligen Weihnachtsfeste ging zur Neige. 
Da lag in dem Saale eines schönen Schlosses der Leichnam eines 
neunjährigen Knaben, angethan mit dem langen weißen Sterbehemde, 
und das Haupt mit der wachsbleichen Stirne auf dem himmelblauen 
und mit Silberspitzen besetzten Atlaskissen. Der Sarg stand auf 
einem großen, weit ausgebreiteten schwarzen Tuch, und neben ihm 
saß die Mutter des Kindes auf einem niedern Schemel, aber nicht, 
wie vor Jahren neben seiner Wiege, wie sie oft selbst mit dem 
Schlummernden geschlummert und leichte süße Träume gehabt hatte, 
sondern von einem unaussprechlichen Schmerz betrübt. Hinter ihr 
auf einem großen silbernen Armleuchter waren die drei schweren 
Wachskerzen schon bis auf die Hälfte herabgebrannt, als vier schwarz 
gekleidete Männer in den Saal traten, deren gleichgültige und nur 
handwerksmäßig in Falten gelegte Gesichter bewiesen, es wäre nicht 
bas erste Mal, daß sie der Mutter das Kind und den Kindern die 
Mutter davontrügen. Der älteste Diener des Hauses ging ihnen 
voran und suchte seiner Frau diesen bittersten Tropfen in ihrem 
Leidenskelch zu versüßen. Sie wollten, sagte er, den jungen Herrn 
Baron ja erst in das Leichenhaus bringen, und da werde er bei ihm 
bleiben und nicht von seiner Seite weichen, bis er zu seiner Frau 
Großmutter in die neue helle Gruft gebracht wäre. Dort könne 
ihn die Frau Baronin besuchen, so oft sie wolle. Die vier Männer 
aber in den langen, schwarzen Röcken und mit den Pilgerhüten auf 
dem Kopf thaten sachte den Deckel auf den Sarg, griffen in die 
Handhaben desselben und gingen mit ihm so stumm davon, als sie 
gekommen waren. Die Mutler ließen sie in den Händen ihrer 
Schwester zurück. 
Indessen kämpfte draußen auf der Landstraße eine Stunde von 
der Siadt ein kleiner Wanderer aus Savoyen mit Schnee und 
Slurm. Die kleinen eisigen Flocken trafen ihn wie Nadelspitzen in 
das Gesicht und auf die Hände, und auf den Wangen schmolzen sie 
in den Thränen, die ihm von Kälte und Angst ausgepreßt wurden. 
Seine müden Füße wollten ihn nicht mehr weiter tragen, und in 
dem Walde, der sich noch zu beiden Seiten der Straße hinzog, war 
alles wie ausgestorben; weit und breit, vor und hinter ihm, so weit 
er zu sehen vermochte, wenn er einmal unter seinem tief in die