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Cinsam trifft der Feind den Wald, Doch erliegen sie dem Streit, 
ein Verhau von wenig Stämmen oder fliehen mit dem Heere, 
Macht ihm keinen Aufenthalt, Da zerreißt sein Wappenkleid, 
kann den raschen Zug nicht hemmen: wem noch lieb ist Ritterehre. 
Aus der Stãdter rüstgen Reihn Aeben Pfafsen kämpfen wir, 
treten vor die Zimmerleute, neben Söldnern schnöder Städte! 
stoßen ihn mit Lachen ein: Weiche von uns Stammeszier! 
Appenzell, bist unsre Beute fall zu Boden, goldne Kette! 
Fieh da, von den höchsten Höhn Endlich steht nur Einer noch 
raßelt es mit Steinen nieder, als des Ahnenruhms Bewarer, 
Wie im Sturme Schloßen wehn, Stolz, von Wuchse riesig hoch, 
und zersprengt die vordern Glider. vom Geschlecht der edlen Blarer: 
Und die Rosse bäumen sich, Ein dreifältig Panzerhemd 
drängen ans Gehölz den Reiter, deckt ihn wider alle Streiche, 
und wenn vornen einer wich, seinen Rücken angestemmt, 
weichen hinten zehen Streiter. ficht er unter einer Eiche. 
Dann in den verwirrten Zug Den besieht vom Berge sich 
schießt der Pfeil und fährt die Lanze, doch zuletzt ein Hirtenjunge: 
Jehzt herunter erst im Flug Hilft mir Gott, so fäll ich dich 
stürmt der Hirt vom Bergeskranze. hebt die Schleuder dann zum Schwunge 
Auf die dichten Haufen ein Einen spitzen Stein er schießt 
haut er mit dem starken Arme, ihm so flink durchs Helmesgitter, 
und vergebens muß es sein, daß das Blut sich draus ergießt, 
wehrt sich einer aus dem Schwarme. und zu Boden stürzt der Ritter. 
Denn es fliegt der Alpenhirt Drauf herab hat sich die Flucht 
hüpfend auf die Felsenstücke, in Sanet Gallens Thal gezogen. 
Daß kein Streich, kein Schuß verirrt Zwanzig Hirten in die Schlucht 
unter seinem sichern Blicke; sind ihr kühnlich nachgezogen, 
Bis des Klosters Knechte fliehn, Werfen einen Feuerbrand 
die zuerst wie feige Weiber vor den Thoren in die Mühle, 
stürzen auf die andern hin, und gemach aus Feindesland 
wie aufs scheue Vieh die Treiber. ziehn sie in der Morgenkühle. 
hunderte, sie möchtens gern, Und kein Schwert, kein Schild mehr klirrt; 
kommen drunten nicht zum Schlagen, auf dem Speicher weidet wieder 
Und die Hirten stehn von fern, Still der Appenzeller Hirt, 
schnelle Gemsen gibts zu jagen. schaut in beide Thaͤler nieder, 
Hhier und dort ein edles Wild, Höret aus dem Appenzell 
hält ein Häuflein noch von Rittern, freien Volkes Jubel schallen, 
dem die Brust von Grimme schwillt, und ein Todtenglöcklein hell 
daß die andern seige zittern. tönt herüber aus Sanct Gallen 
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