1. Verse des Knaben in das „Geistliche 
Schatzkäftlein" der Mutter. 
Frankfurt, den 30. September 1765. 
Das ist mein Leib, nehmt hin und esset. 
Das ist mein Blut, nehmt hin und trinkt. 
Auf daß ihr meiner nicht vergesset, 
auf daß nicht euer Glaube sinkt. 
Bei diesem Wein, bei diesem Brot 
erinnert euch an meinen Tod. 
2. An die Mutter. 
Leipzig, 15. Mai 1767. 
10bgleich kein Gruß, obgleich kein Brief 
von mir 
so lang dir kommt, laß keinen Zweifel 
doch 
ins Herz, als wär' die Zärtlichkeit des 
Sohns, 
die ich dir schuldig bin, aus meiner 
Brust 
»entwichen. Nein, so wenig als der 
Fels, 
der tief im Fluß vor ew'gem Anker liegt, 
aus seiner Stätte weicht, obgleich die 
Flut 
mit stürm'schen Wellen bald, mit 
sanften bald 
darüber fließt und ihn dem Aug' ent- 
. reißt, 
Mfo wenig weicht die Zärtlichkeit für dich 
aus meiner Brust, obgleich des Lebens 
Sturm, 
von Schmerz gepeitscht, bald stürmend 
drüber fließt, 
llnd von der Freude bald gestreichelt, 
still 
r !1G deckt, und sie verhindert, daß sie nicht 
^°chr Haupt der Sonne zeigt, und rings 
umher 
zuruckgeworfne Strahlen trägt, und dir 
der jedem Blicke zeigt, wie dich dein 
Sohn verehrt. 
3. Der Abschied. 
1768. 
Ton: B. Th. Breitlopf. 
1‘ mejn Aug' den Abschied sagen, 
den mein Mund nicht nehmen kann! 
schwer, wie schwer ist er zu tragen! 
und ich bin doch sonst ein Mann. 
--Traurig wird in dieser Stunde 
selbst der Liebe süßtes Pfand, 
kalt der Kuß von deinem Munde, 
matt der Druck von deiner Hand. 
»-Sonst, ein leicht gestohlnes Mäulchen, 
o wie hat es mich entzückt! 
So erfreuet uns ein Veilchen, 
das man früh hu März gepflückt. 
«Doch ich pflücke nun kein Kränzchen, 
keine Rose mehr für dick. 
Frühling ist es, liebes Fränzchen, 
aber leider Herbst für mich! 
4. Sehnsucht. 
1769/1770. 
1. Dies wird die letzte Trän' nicht sein, 
die glühend Herz aufquillet, 
das mit unsäglich neuer Pein 
sich schmerzvermehrend stillet. 
-- O! laß doch immer hier und dort 
mich ewig Liebe fühlen, 
und möcht' der Schmerz auch also fort 
durch Nerv' und Adern wühlen. 
»-Könnt' ich doch ausgefüllt einmal 
von dir, o Ew'ger, werden — 
ach, diese lange tiefe Qual, 
wie dauert sie auf Erden. 
5. Stirbt der Fuchs, so gilt der Balg. 
Um 1770. 
«Nach Mittage saßen wir 
junges Volk im Kühlen; 
Amor kam, und „st i r b t der Fuchs" 
wollt' er mit uns spielen. 
--Jeder meiner Freunde saß 
froh bei seinem Herzchen; 
Amor blies die Fackel aus, 
sprach: hier ist das Kerzchen! 
IG4