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O Rippoldsau, du stilles Tal, 
Wie warst du verwandelt mit einemmal! 
Seit der Sündflut hat in verworrener Flucht 
i5o Keine Gesellschaft so das Weite gesucht. 
Hier trug ein Herr auf erhobenem Arm 
Eine ohnmächtige Dame durch den Schwarm, 
Hier galoppte ein Reiter die Straße hinab, 
Dort entfernte ein Hausknecht zu Fuß sich 
im Trab, 
i55 Ja, ein verspäteter Unglückssohn 
Ritt auf dem Haushund Sultan davon. 
Eine halbe Stunde — und still und stumm 
Lag Badhaus und Quelle und alles ringsum, 
Rur auf der Galerie der Musik 
iso Blieb ein einzig menschliches Wesen zurück. 
Es war der Flötist, er stieg fröhlich und munter 
In den menschenverlassenen Saal hinunter 
Und sprach: „Wozu das unnütze Rennen! 
s ist Zeit genug noch, um durchzubrennen, 
Doch ein Lauf mit Durst und leerem Magen — i«5 
Das kann kein Flötenspieler vertragen." 
Er setzte sich an den verlassenen Tisch 
Und tat sich noch gütlich mit Braten und Fisch, 
An Biskuit und Mandeln, am ganzen Dessert, 
Als ob kein Schweb in der Nähe wär . . . ito 
Auch steckt er gelassen in seine Taschen 
Zwei unversehrte Affentaler Flaschen, 
Bis daß auf fünfzig Schritte nah 
Es von neuem klang: „trari trara! 
Trom trom, trom trom, trom trom, hurra! 175 
Der Schweb ist da, — der Schweb ist da!" 
Da griff er ruhig nach Flöte und Hut: 
„Ich sagts ja, der Petzold weiß, was er tut. 
Jetzt noch ein Glas Wein und das letzte 
Stück Kuchen, 
. .. Dann will auch ich den Petzold suchen!" iso 
7. Theodor Fontane <1819—1898). 
Quellet Gedichte 
1. Guter Rat. 
An einem Sommermorgen, 
Da nimm den Wanderstab, 
Es fallen deine Sorgen 
Wie Nebel von dir ab. 
Des Himmels heitere Bläue 
Lacht dir ins Herz hinein 
Und schließt wie Gottes Treue 
Mit seinem Dach dich ein. 
Rings Blüten nur und Triebe 
Und Halme von Segen schwer, 
Dir ist, als zöge die Liebe 
Des Weges nebenher. 
So heimisch alles klinget 
Als wie im Vaterhaus, 
Und über die Lerchen schwinget 
Die Seele sich hinaus. 
2. Mittag. 
Am Waldessäume träumt die Föhre, 
Am Himmel weiße Wölkchen nur; 
Es ist so still, daß ich sie höre. 
Die tiefe Stille der Natur. 
7. Berlin 1901. 
Rings Sonnenschein auf Wies und Wegen, 
Die Wipfel stumm, kein Lüftchen wach. 
Und doch, es klingt, als ström ein Regen 
Leis tönend auf das Blätterdach. 
3. Glück. 
Sonntagsruhe, Dorfesstille, 
Kind und Knecht und Magd sind aus, 
Unterm Herde nur die Grille 
Musizieret durch das Haus. 
Tür und Fenster blieben offen, 
Denn es schweigen Luft und Wind, 
In uns schweigen Wunsch und Hoffen, 
Weil wir ganz im Glücke sind. 
Felder rings, — ein Gottessegen 
Hügel auf- und niederwärts, 
Und auf stillen Gnadenwegen 
Stieg auch uns er in das Herz. 
4. Spätherbst. 
Schon mischt sich Rot in der Blätter Grün, 
Reseden und Astern sind im Verblühn, 
Die Trauben geschnitten, der Hafer gemäht, 
Der Herbst ist da, das Jahr wird spät.