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Dichtungen in metrisch ungebundener Rede. 
auch wieder so zu ihm, daß man sich ihn auf 
einem andern Schauplatze gar nicht denken 
konnte. Daher dichtete er auch seinen Schutz⸗ 
befohlenen sich und ihre Einöde vor in solch 
wunderlicher, zauberhafter Art und Gestalt, 
daß sie auch ihnen zu reden begann und sie 
sich immer wie inmitten eines Märchens zu 
schweben vorkamen. 
Aber vielmehr sie waren ein Märchen für 
die ringsum staunende Wildniß: wenn sie 
z. B. an dem See saßen, lange weiße Strei— 
fen als flatternde Spiegel ihrer Gewänder 
in ihn sendend, der gleichsam sein Wasser 
herandrängte, um ihr Nachbild aufzufassen — 
so glichen sie eher zwei zart gedichteten We— 
sen aus einer nordischen Runensage, als 
menschlichen Bewohnern dieses Ortes — — 
oder wenn sie an heißen Nachmittagen zwi— 
schen den Stämmen wandelten, angeschaut 
von den langstieligen Schattenblumen des 
Waldes, leise umsummet von seltsamen Fliegen 
und Bienen, umwallt von den stummen Harz— 
düften der Fichte, jetzt eine Beere pflückend, 
jetzt auf einen fernen Waldruf horchend, jetzt 
vor einem sonnigen Steine stehen bleibend, 
auf dem ein fremder Falter saß und seine 
Flügel breitete — so hätte er sie für Elfen 
der Einöde gehalten, um so mehr, wenn er 
die Geister⸗ und Zaubergeschichten gewußt 
hätte, die ihnen Gregor von manchen Stellen 
des Waldes erzählte, wodurch vor ihrer 
Phantasie er, sie und die Umgebung in ein 
Gewirre von Zauberfäden gerieth — — oder 
wenn sie in der bereits milder werdenden 
Herbstsonne auf ihrer Wiese am Rande des 
Gerölles saßen, auf irgend einem grauen 
Felsblocke ausruhend, Johanna das linder— 
lockige Haupt auf den Schooß ihrer Schwe— 
ster gelegt, und diese mit klarem, liebreichem 
Mutterauge übergeneigt, in einem Gespräche 
des sichersten Vertrauens versunken — und 
wenn dem Siegel des Mundes das Herz 
nachfloß und sie schweigend saßen, die schö— 
nen Hände in einander gelegt, wie zwei VLie— 
bende, bewußtlos ruhend in der grenzenlo— 
sen Neigung des Andern, und wenn Jo— 
hanna meinte, nichts auf Erden sei so schön 
als ihre Schwester, und Clarissa, nichts sei 
so schuldlos als Johanna: so ist mir, als 
schweige die prangende Wüste um sie aus 
Ehrfurcht, und die tausend kleinen Glimmer— 
taͤfelchen der Steinwand glänzen und blitzen 
nur so emsig, um einen Sternenbogen um 
die geliebten Häupter zu spannen. 
Oder noch märchenhafter war es, wenn 
eine schöne Vollmondnacht über dem unge— 
heuern dunkeln Schlummerkissen des Waldes 
stand, und leise, daß Nichts erwache, die 
weißen Traumkörner ihres Lichtes darauf nie— 
derfallen ließ, und nun Clarissens Harfe er— 
tönte — man wußte nicht woher, denn das 
lichtgraue Haus lag auf diesen großen Mas⸗ 
sen nur wie ein silberner Punkt — und 
wenn die leichten einzelnen Töne wie ein 
süßer Pulsschlag durch die schlafende Mitter— 
nachtsluft gingen, die weithin glänzend, elek⸗ 
trisch, unbeweglich auf den weiten schwarzen 
Forsten lag: so war es nicht anders, als 
ginge sachte ein neues Fühlen durch den 
ganzen Wald, und die Töne waren, als 
rühre er hie und da ein klingend Glied. — 
Das Reh trat heraus, die schlummernden 
Vögel nickten auf ihren Zweigen und träum⸗ 
ten von neuen Himmelsmelodien, die sie 
morgen nicht werden singen können, — und 
das Echo versuchte sogleich das goldene Räth— 
sel nachzulallen — — Und als die Harfe 
längst schwieg, das schöne Haupt schon auf 
seinem Kissen ruhte, so horchte noch die Nacht, 
der senkrecht stehende Vollmond hing lange 
Strahlen in die Fichtenzweige und säumte 
das Wasser mit stummen Blitzen — indessen 
ging die Wucht und Wölbung der Erde, 
unempfunden und ungehört von ihren Be— 
wohnern, stürmend dem Osten zu — der 
Mond wurde gegen Westen geschleudert, die 
alten Sterne mit, neue zogen in Osten auf 
— — und so immer fort, bis endlich mit⸗ 
ten unter ihnen am Waldrande ein blasser 
milchiger Lichtstreifen aufblühte — ein fri⸗ 
sches Lüftchen an die Wipfel stieß — und 
der Morgenschrei aus der Kehle eines Vogels 
drang! Adalbert Stifter. 
132. Die goldene Repetiruhr. 
Ich war bald fünfzehn Jahr alt — so 
erzählt Meister Hämmerlein — ich war u 
meinem Oheim in die Lehre gethan und 
wunschte weiter Nichts, als eine solide, pünlt 
liche Sackuhr, wie solche die Gehilfen auch 
hatten. Das, meinie ich, sei erst recht das 
Zeichen der Großjährigkeit, wenn man selbet 
saͤgen bnne, was e an der Zeit sei. Auch 
meine ich noch jetzt, man soll in dem Lebens⸗ 
alter, wo der Ernst des Daseins beginnt 
Jeden lehren, genau auf die Zeit Acht zu