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Baumgarten war ein großer Raum abgeteilt für wild Getier und Gevögel, 
wie solches teils in den nahen Alpen hauste, teils als Geschenk fremder 
Gäste dem Garten verehrt war. Auf einem Apfelbaum saß ein dienender 
Bruder, pflückte die Äpfel und sammelte sie in Körbe. Wie sich die 
Herzogin zum Schatten der Bäume wandte, wollte er herniedersteigen, 
aber sie winkte ihm zu bleiben. 
Jetzt ertönte es wie Gesang zarter Knabenstimmen in des Gartens 
Niederung: die Zöglinge der inneren Klosterschule kamen heran, der Her¬ 
zogin ihre Huldigung zu bringen; blutjunge Bürschlein, trugen sie bereits 
die Kutte, und mancher hatte die Tonsur aufs elfjährige Haupt geschoren. 
Wie sie aber in Prozession daherzogen, die rotbackigen Äbtlein der Zukunft, 
geführt von ihren Lehrern, den Blick zur Erde niedergeschlagen, und wie 
sie so ernst und langsam ihre Sequenzen sangen, da flog ein leiser Spott 
über Frau Hadwigs Antlitz. Mit starkem Fuß fließ sie den nahestehenden 
Korb um, daß die Äpfel lustig unter den Zug der Schüler rollten und 
an ihren Kapuzen emporsprangen. Aber unbeirrt zogen sie des Weges; 
nur der Kleinsten einer wollte sich bücken nach der verlockenden Frucht, 
doch streng hielt ihn sein Nebenmännlein am Gürtel. Wohlgefällig sah 
der Abt die Haltung des jungen Volkes und sprach: „Disziplin unter¬ 
scheidet den Menschen vom Tier. Und wenn Ihr der Hesperiden Äpfel 
unter sie werfen wolltet, sie blieben fest." Frau Hadwig war gerührt. 
„Sind alle Eure Schüler so gut gezogen?" fragte sie. „So Ihr Euch 
überzeugen wollt," sprach der Abt, „die Großen in der äußeren Schule 
wissen nicht minder, was Zucht und Gehorsam ist." 
Die Herzogin nickte. Da führte sie der Abt zur äußeren Kloster¬ 
schule, wo zumeist vornehmer Laien Söhne und diejenigen erzogen wurden, 
die sich weltgeistlichem Stand widmen wollten. Sie traten in die Klasse 
der Ältesten ein. Auf der Lehrkanzel stand Ratpert, der Vielgelehrte, 
und unterwies seine Jugend im Verständnis von Aristoteles' Logika. 
Geduckt saßen die Schüler über ihren Pergamenten, kaum wandten sich 
die Häupter nach den Eingetretenen. Der Lehrmeister gedachte Ehre ein¬ 
zulegen. „Notker Labeo!" rief er. Der war die Perle seiner Schüler, 
die Hoffnung der Wissenschaft. Auf schmächtigem Körper ruhte ein 
mächtiges Haupt, dran eine gewaltige Unterlippe kritisch in die Welt 
hervorragte, das Wahrzeichen strenger Ausdauer auf den steinigen Pfaden 
des Forschens und Ursache seines Übernamens. „Der wird brav," flüsterte 
der Abt; „die ganze Welt sei ein Buch, hat er schon im zwölften Jahre 
gesagt, und die Klöster die klassischen Stellen darin." Der Aufgerufene 
ließ seine klugen Äuglein über den griechischen Text hingleiten und über¬ 
setzte mit gewichtigem Ernst: „. . . Findest du an einem Holze oder 
Steine einen als Linie laufenden Strich, der ist der eben liegenden Teile 
gemeine March. Spaltet sich an dem Striche der Stein oder das Holz 
entzwei, so sehen wir strichweise zwei Durchschnitte an dem sichtbaren