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Ob auch das Roß sich grauend bäumt 
und knirscht und in den Zügel schäumt 
und meine Doggen ängstlich stöhnen, 
nicht rast' ich, bis sie sich gewöhnen. 
So üb' ich's aus mit Emsigkeit, 
bis dreimal sich der Mond erneut, 
und als sie jedes recht begriffen, 
führ' ich sie her auf schnellen Schiffen. 
Der dritte Morgen ist es nun, 
daß mir's gelungen, hier zu landen; 
den Gliedern gönnt' ich kaum zu ruh'n, 
bis ich das große Werk bestanden. 
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Denn heiß erregte mir das Herz 
des Landes frisch erneuter Schmerz; 
zerrissen fand man jüngst die Hirten, 
die nach dem Sumpfe sich verirrten. 
Und ich beschließe rasch die That, 
nur von dem Herzen nehm' ich Rat. 
Flugs unterricht' ich meine Knappen, 
besteige den versuchten Rappen, 
und von dem edlen Doggenpaar 
begleitet, auf geheimen Wegen, 
wo meiner That kein Zeuge war, 
reit' ich dem Feinde frisch entgegen. 
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25 Das Kirchlein kennst du, Herr, das hoch 
auf eines Felsenberges Joch, 
der weit die Insel überschauet, 
des Meisters kühner Geist erbauet. 
Verächtlich scheint es, arm und klein, 
doch ein Mirakel schließt es ein, 
die Mutter mit dem Jesusknaben, 
den die drei Könige begaben. 
Auf dreimal dreißig Stufen steigt 
der Pilgrim nach der steilen Höhe; 
35 doch hat er schwindelnd sie erreicht, 
erquickt ihn seines Heilands Nähe. 
Tief in den Fels, auf dem es hängt, 
ist eine Grotte eingesprengt, 
vom Tau des nahen Moors befeuchtet, 
wohin des Himmels Strahl nicht leuchtet. 
Hier hausete der Wurm und lag, 
den Raub erspähend, Nacht und Tag. 
So hielt er, wie der Höllendrache, 
am Fuß des Gotteshauses Wache; 
45 und kam der Pilgrim hergewallt 
und lenkte in die Unglücksstraße, 
hervorbrach aus dem Hinterhalt 
der Feind und trug ihn fort zum Fraße. 
Den Felsen stieg ich jetzt hinan, 
eh' ich den schweren Strauß begann; 
hin kniet' ich vor dem Christuskinde 
und reinigte mein Herz von Sünde. 
Drauf gürt' ich mir im Heiligtum 
den blanken Schmuck der Waffen um, 
bewehre mit dem Spieß die Rechte, 
und nieder steig' ich zum Gefechte. 
Zurücke bleibt der Knappen Troß; 
ich gebe scheidend die Befehle 
und schwinge mich behend aufs Roß, 
und Gott empfehl' ich meine Seele. 
Kaum seh' ich mich im ebnen Plan, 
flugs schlagen meine Doggen an, 
und bang beginnt das Roß zu keuchen 
und bäumet sich und will nicht weichen; 
denn nahe liegt, zum Knäul geballt, 
des Feindes scheußliche Gestalt 
und sonnet sich auf warmen Grunde. 
Auf jagen ihn die flinken Hunde; 
doch wenden sie sich pfeilgeschwind, 
als es den Rachen gähnend teilet 
und von sich haucht den gift'gen Wind 
und winselnd wie der Schakal heulet. 
Doch schnell erfrisch' ich ihren Mut: 
sie fassen ihren Feind mit Wut, 
indem ich nach des Tieres Lende 
aus starker Faust den Speer versende; 
doch machtlos wie ein dünner Stab 
prallt er vom Schuppenpanzer ab, 
und eh' ich meinen Wurf erneuet, 
da bäumet sich mein Roß und scheuet 
an seinem Basiliskenblick 
und seines Atems gift'gem Wehen, 
und mit Entsetzen springt's zurück, 
und jetzo war's um mich geschehen. 
Da schwing' ich mich behend vom Roß, 
schnell ist des Schwertes Schneide bloß; 
doch alle Streiche sind verloren, 
den Felsenharnisch zu durchbohren. 
Und wütend mit des Schweifes Kraft 
hat es zur Erde mich gerafft;