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Sei fruchtbar, o theurer Boden, 
Ich segne dich mild und gerührt, — 
Und fegn' ihn zwiefach, wer immer 
Den Pflug nun über dich führt. 
Ich aber will auf mich raffen, 
Mein Saitenspiel in der Hand, 
Die Weiten der Erde durchschweifen 
Und singen von Land zu Land. Cham iss». 
119. Die Auswanderer. 
Ich kann den Blick nicht von euch wenden, 
Ich muß euch anschaun immerdar; 
Wie reicht ihr mit geschäftigen Händen 
Dem Schiffer eure Habe dar! 
Ihr Männer, die ihr von dem Nacken 
Die Körbe langt, mit Brot beschwert, 
Das ihr, aus deutschem Korn gebacken, 
Geröstet habt auf deutschem Herd; 
Und ihr, im Schmuck der langen Zöpfe, 
Ihr Schwarzwaldmädchen, braun und schlank, 
Wie sorgsam stellt ihr Krüg' und Töpfe 
Auf der Schaluppe grüne Bank! 
Das sind dieselben Töpf' und Krüge, 
Oft an der Heimat Born gefüllt; 
Wenn am Missouri alles schwiege, 
Sie malten euch der Heimat Bild: 
Des Dorfes steingefaßte Quelle, 
Zu der ihr schöpfend euch gebückt, 
Des Herdes traute Feuerstelle, 
Das Wandgesims, das sie geschmückt. 
Bald zieren sie im fernen Westen 
Des leichten Bretterhauses Wand; 
Bald reicht sie müden braunen Gästen, 
Voll frischen Trunkes, eure Hand. 
Es trinkt daraus der Tscherokese, 
Ermattet, von der Jagd bestaubt; 
Nicht mehr von deutscher Rebenlese 
Tragt ihr sie heim, mit Grün belaubt.