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ihrer Schläge durch den erschreckten Wald. Ein Zittern geht durch
den Stamm — ein Schwanken — die Krone sinkt vor den schwin—
delnden Blicken oben durch die Luft, erst langsam, dann schnell und
im wachsenden Übergewicht immer jäher, bis sie brausend, krachend,
splitternd durch alle die grünen „Nachbararme“ hindurchschlägt. Unter
dem donnernden, alles verschlingenden Sturz bebt der Boden. Ein
dunkles Echo wälzt sich durch die Tiefen des Gebirges, und dann
ist's still, und keine Zweigspitze rührt sich mehr. Ist die Fichte ge—
fällt, so quillt aus dem Stümpfe noch lange der Saft, bis endlich die
Wurzel abstirbt.
Bergan, thalab führt der dunkle Pfad. Wir überschreiten wilde
Klippenfelder, wo um den einsamen Horst der Falke kreist, wo der
Marder lauert, im Gestrüpp die Nachtschwalbe schläft. Schnarrend, wie
ein fliegendes Rad, fährt sie beim Schall der Tritte auf. Es ist ein
großartig wüstes Trümmerbild, das uns umgiebt. Unter diesen steinernen
Schwellen, tief im Geklüft, grollt der Wildbach; hierher schleudert der
Blitz seine Wetterkeile, hier tobt die wilde Jagd der Winde. Ver—
witterte Baumruinen stehen umher, Waldgespenster, die starre Arme
emporheben und uns grausig-skurril anglotzen.
Wie kontrastiert gegen dieses Chaos die freundliche Bergwiese!
In sanftgeschwungener Linie, oft muldenartig vertieft, liegt sie ruhig
in dem dunkeln, schroffen Tannenrahmen. Ein reizender Teppich, gegen
welchen keine Wiese der Ebene aufkömmt. Kamille, Orchis, gelber und
roter Klee, Ampfer, Vogelwicken, zahllose würzige Kräuter drängen sich
aus dem saftigen Grase. Hier schwirrt der Bergfink um tauige Kelche,
bunte Schmetterlinge schweben darüber hin, aber jetzt in der Dämmerung
kömmt das Reh zur Weide.
Denn immer tiefer dunkelt es zwischen den hohen Stämmen, und
langsam zieht das Gebirge in den Abend hinein. Schon ruft auch die
Baumeule über uns hin, in den Gründen beginnt's zu murmeln, die
alten Fichten am Wege ächzen, alles reckt und streckt sich phantastisch—
formlos, so daß man eilender das Licht eines Gipfels sucht.
Dort glüht die Sonne aus. In das niederbrennende Rot auf
den Höhen schlagen die Glocken der Thäler. Dämmerfrieden hüllt
das mn aber durch die Bäume wandelt mit schwarzen Augen
die Nacht.
172. Der Urwald.
(K. F. Ph. von Martius. Reise in Brasilien. J. 1824)
Die Urwälder, welche als Zeugen der schöpferischen Kraft des
neuen Kontinentes in ursprünglicher Wildheit und noch unentweiht
durch menschliche Einwirkung daästehen, nennt man in Brasilien jung—
fräuliche Wälder (Mato⸗Virgem). In ihnen weht den Wanderer euro—
päische Kühle an, und zugleich tritt ihm das Bild der üppigsten Fülle
entgegen; eine ewig junge Vegetation treibt die Bäume zu majestätischer
Große einpor, und noch nicht zufrieden mit diesen riesenhaften uralten
Denkmälern ruft die Natur auf jedem Stamme eine neue Schöpfung
von vielen grünenden und blühenden Parasiten hervor. Statt jener