Full text: Lesebuch für landwirtschaftliche Schulen und ländliche Fortbildungsschulen sowie zur Unterhaltung und Belehrung angehender Landwirte

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Gedichte, Erzählungen und Betrachtungen. 
Sechs Sommer sind vorbei, als es im Dorfe brannte, 
Der Knabe war damals gerade sechzehn Jahr, 
Da man, wiewohl er schon ein großer Junge war, 
Ihn noch den kleinen Töffel nannte. 
Nunmehr drasch Töffel auch mit in der Scheune Korn, 
Fuhr selber in das Holz, da trat er einen Dorn 
Sich in den linken Fuß; man hörte von den Bauern 
Den kleinen Töffel sehr bedauern. 
Zuletzt verdroß es ihn, und als zur Kirchmeßzeit 
Des Schulzen Hadrian, ein Zimmermannsgeselle, 
Ihn „kleiner Töffel“ hieß, hatt' er die Dreistigkeit, 
Und gab ihm eine derbe Schelle. 
Die Rache kam ihm zwar ein neues Schock zu stehn; 
Denn Schulzens Hadrian ging klagen, 
Und durch das ganze Dorf hört man die Rede gehn: 
„Der kleine Töffel hat den Hadrian geschlagen.“ 
O das that Töffeln weh, und er beschloß bei sich, 
Sich in die Fremde zu begeben. 
„Was?“ sprach er, „kann ich nicht ein Jahr wo anders leben? 
Inmittels ändert sich's, und man verkennet mich.“ 
Gleich ging er hin, und ward ein Reiter. 
Das höret Nachbar Hans, die Sage gehet weiter, 
Und man erzählt von Haus zu Haus: 
„Der kleine Töffel geht nach Böhmen mit hinaus.“ 
Der Töffel will vor Wut ersticken. 
Indessen kriegt der Sachsen Heer 
Befehl in Böhmen einzurücken. 
Nunmehr ist Töffel fort, man spricht von ihm nicht mehr, 
Die Sachsen dringen ein, gehn bis nach Mähren hinter, 
Und Töffel gehet mit. Es geht ein ganzer Winter, 
Ein halber Sommer hin, man senkt den Weinstock ein, 
Als man den Ruf vernimmt, es sollte Friede sein. 
Da meint nun unser Held, daß man die Kinderpossen, 
Die ihn vordem so oft verdrossen, 
Vorlängst schon ausgeschwitzt. Er wirkt sich Urlaub aus, 
Und suchet seines Vaters Haus. 
Er hörte schon den Klang der nahen Bauernkühe; 
Ein altes Mütterchen, das an den Zäunen kroch, 
Ersah ihn ungefähr und schrie: 
„Je, kleiner Töffel, lebt ihr noch?“ 
Das Vorurteil der Landesleute 
Verändert nicht der Orter Weite, 
Tilgt weder Ehre, Zeit noch Glück; 
Reist, geht zur See, kommt alt zurück, 
Der Eindruck siegt, es hilft kein Sträu— 
ben: 
Ihr müßt der kleine Töffel bleiben. 
(Cichtwer.)
	        
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