XXI. Epigramm, Rätsel. 
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Nur in die Furche der Zeit bedenkst du 
dich Taten zu streuen, 
Die, von der Weisheit gesät, still für 
die Ewigkeit blühn? 
Fr. v. Schiller. 
294. Freund und Feind. (1796.) 
Teuer ist mir der Freund, doch auch den 
Feind kann ich nützen: 
Zeigt mir der Freund, was ich kann, 
lehrt mich der Feind, was ich soll. 
Fr. v. Schiller. 
295. Wissenschaft. (1796.) 
Einem ist sie die hohe, die himmlische 
Göttin, dem andern 
Eine tüchtige Kuh, die ihn mit Butter 
versorgt. 
Fr. v. Schiller. 
296. Demut. (1815.) 
Seh' ich die Werke der Meister an, 
So seh' ich das, was sie getan; 
Betracht' ich meine Siebensachen, 
Seh' ich, was ich hätt' sollen machen. 
I. W. v. Geliert. 
297. Dem Ackermann. 
Flach bedecket und leicht den goldenen 
Samen die Furche, 
Guter! die tiefere deckt endlich dein 
ruhend Gebein. 
Fröhlich gepflügt und gesät! Hier keimet 
lebendige Nahrung, 
Und die Hoffnung entfernt selbst von 
dem Grabe sich nicht. 
I. W. v. Goethe. 
298. Aufmunterung. 
Schön ist's, Großes zu tun und Unsterb¬ 
liches. Fühl'es, o Jüngling! 
Früh von der Stirn mühvoll rinne der 
männliche Schweiß; 
Aber vergiß niemals, daß stets die ge¬ 
schwätzige Trägheit, 
Wertlos, ohne Verdienst, große Ver¬ 
dienste beschmutzt! 
A. v. Platen. 
299. Hoffnung und Geduld. 
Hoffnung ist ein fester Stab, 
Und Geduld ein Reisekleid, 
Ta man mit durch Welt und Grab 
Wandert in die Ewigkeit. 
Logau. 
300. Grabschrift Kästners auf sich selbst. 
Von Müh' und Arbeit voll, kam mehr als 
hoch mein Leben, 
Doch froh in dessen Dienst, der Trieb und 
Kraft verleiht; 
Im Glauben an den Sohn, der sich für 
uns gegeben, 
Ging ich getrost zur Ewigkeit. 
A. G. Kästner. 
301. Rätsel. (1802.) 
Wie heißt das Ding, das wen'ge schätzen? 
Doch ziert's des größten Kaisers Hand! 
Es ist gemacht, um zu verletzen; 
Am nächsten ist's dem Schwert ver¬ 
wandt. 
Kein Blut vergießt's und macht doch 
tausend Wunden; 
Niemand beraubt's und macht doch reich; 
Es hat den Erdkreis überwunden, 
Es macht das Leben sanft und gleich. 
Die größten Reiche hat's gegründet, 
Tie ältsten Städte hat's erbaut: 
Doch niemals hat es Krieg entzündet, 
Und Heil dem Volk, das ihm vertraut! 
Fr. v. Schiller. (Pflug.)