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„Wohl dem, der frei von Schuld und Fehle 
Bewahrt die kindlich reine Seele! 
Ihm dürfen wir nicht rächend nahn, 
Er wandelt frei des Lehens Bahn. 
Doch wehe, wehe, wer verstohlen 
Des Mordes schwere That vollbracht! 
Wir heften uns an seine Sohlen, 
Das furchtbare Geschlecht der Nacht. 
Und glaubt er fliehend zu entspringen, 
Geflügelt sind wir da, die Schlingen 
Ihm werfend um den flücht’gen Fuss, 
Dass er zu Boden fallen muss. 
So jagen wir ihn ohn’ Ermatten, 
Versöhnen kann uns keine Reu’, 
Ihn fort und fort bis zu den Schatten 
Und geben ihn auch dort nicht frei.“ 
So singend, tanzen sie den Reigen, 
Und Stille, wie des Todes Schweigen, 
Liegt überm ganzen Hause schwer, 
Als ob die Gottheit nahe wär’. 
Und feierlich, nach alter Sitte, 
Umwandelnd des Theaters Rund, 
Mit langsam abgemessnem Schritte 
Verschwinden sie im Hintergrund. 
Und zwischen Trug und Wahrheit schwebet 
Noch zweifelnd jede Brust und bebet 
Und huldiget der furchtbar’n Macht, 
Die richtend im Verborgnen wacht, 
Die unerforschlich, unergründet 
Des Schicksals dunkeln Knäuel flicht, 
Dem tiefen Herzen sich verkündet, 
Doch fliehet vor dem Sonnenlicht. 
Da hört man auf den höchsten Stufen 
Auf einmal eine Stimme rufen: 
„Sieh da, sieh da, Timotheus, 
Die Kraniche des Ibykus!“ 
Und finster plötzlich wird der Himmel, 
Und über dem Theater hin