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Gutes erwiesen habe. Es war ihm nicht unbekannt, daß er sich bei seinem
Spottnamen nicht ungestrast rufen lasse; doch wußte er ihm auf keine
andere Weise beizukommen; also wagte er's auf eine Prügelei und rief,
so sehr er konnte: „Rübezahl! Rübezahl!"
Auf diesen Ruf erschien alsbald eine Gestalt, gleich einem rußigen
Köhler, mit einein fuchsroten Bart, der bis an den Gürtel reichte, mit
feurigen, stieren Augen und bewaffnet mit einer Schürstange, gleich einem
Weberbaum, die er mit Grimm erhob, den frechen Spötter zu erschlagein
„Mit Gunst, Herr Rübezahl," sprach Veit ganz unerschrocken, „verzeiht,
wenn ich Euch nicht recht tituliere; hört mich nur an, dann tut, was
Euch gefüllt!" Diese dreiste Rede und die kummervolle Miene des
Mannes, die weder auf Mutwillen noch Vorwitz deutete, Besänftigten den
Zorn des Geistes etwas. „Erdenwurm," sprach er, „was treibt dich, mich
zu beunruhigen? Weißt dn auch, daß du mir mit Hals und Haut für
deinen Frevel büßen mußt?" „Herr," antwortete Veit, „die Not treibt
mich zu Euch; ich habe eine Bitte, die'Ihr mir leicht gewähren könnt.
Ihr sollt mir hundert Taler leihen; ich zahle sie Euch mit landesüblichen
Zinsen in drei Jahren wieder, so wahr ich ehrlich bin." „Tor," sprach
der Geist, „bin ich ein Wucherer, der auf Zinsen leiht? Geh hin zu
deinen Menschenbrüdern und borge da, so viel dir not tut; mich aber laß
in Ruh'." „Ach!" erwiderte Veit, „mit der Menschenbrüderschaft ist's aus."
Hierauf erzählte er ihm seine Geschichte und schilderte ihm sein drückendes
Elend so rührend, daß ihm der Berggeist seine Bitte nicht versagen konnte, und
wenn der arme Tropf auch weniger Mitleid verdient hätte, so schien doch dem
Geist das Unterfangen, von ihm ein Kapital zu leihen, so neu und sonderbar,
daß er geneigt wurde, des Mannes Bitte zu gewähren. „Komm, folge mir!"
sprach er und führte ihn darauf waldeinwärts in ein abgelegenes Tal zu
einem schroffen Felsen, dessen Fuß ein dichter Busch bedeckte.
Nachdem sich Veit und sein Begleiter mit Mühe durchs Gesträuch
gearbeitet hatten, gelangten sie zum Eingänge einer finsteren Höhle. Dem
guten Veit war aber nicht wobl dabei zu Mute, da er so im Dunkeln
tappen mußte; es lief ihm ein kalter Schauer nach dem andern den Rücken
herab, und seine Haare sträubten sich empor. „Rübezahl hat schon manchen
betrogen," dachte er; „wer weiß, was für ein Abgrund mir vor den
Füßen liegt, in den ich beim nächsten Schritt hinabstürze." Dabei hörte
er fürchterliches Brausen wie von einem Bergstrome, der sich in den
tiefen Schacht ergießt. Je weiter er fortschritt, desto mehr engten ihm
Furcht und Grausen das Herz ein. Doch bald sah er zu seinem Trost
in der Ferne ein blaues Flämmchen hüpfen; das Berggewölbe erweiterte
sich zu einem großen Saale; das Flämmchen brannte hell und schwebte
wie ein Hängeleuchter in der Mitte der Felsenhalle. Auf dem Pflaster
des Raumes fiel ihm eine kupferne Braupfanne in die Augen, mit harten
Talern bis an den Rand gefüllt. Da Veit den Geldschatz erblickte, schwand