S57 
Mein Ohr umtönt ein Harmonienfluß, 
der Springquell fällt mit angenehmem Rauschen, 
die Blume neigt sich bei des Westes Kuß, 
und alle Wesen seh ich Wonne tauschen; 
die Traube winkt, die Pfirsche zum Genuß, 
die üppig schwellend hinter Blättern lauschen; 
die Cuft, getaucht in der Gewürze Flut, 
trinkt von der heißen Wange mir die Glut. 
Hör ich nicht Tritte erschallen ? 
Rauschts nicht den Caubgang daher ? 
Nein, die Frucht ist dort gefallen, 
von der eignen Fülle schwer. 
Des Tages Flammenauge selber bricht 
in süßem Tod, und seine Farben blassen; 
kühn öffnen sich im holden Dämmerlicht 
die Kelche schon, die seine Gluten hassen. 
Still hebt der Mond sein strahlend Angesicht, 
die Welt zerschmilzt in ruhig große Massen; 
der Gürtel ist von jedem Reiz gelöst, 
und alles Schöne zeigt sich mir entblößt. 
Seh ich nichts Weißes dort schimmern ? 
Glänzts nicht wie seidnes Gewand ? 
Nein, es ist der Säule Flimmern 
an der dunkeln Taxuswand. 
O sehnend Herz, ergötze dich nicht mehr, 
mit süßen Bildern wesenlos zu spielen! 
Der Arm, der sie umfassen will, ist leer, 
kein Schattenglück kann diesen Busen kühlen. 
O führe mir die Lebende daher, 
laß ihre Hand, die zärtliche, mich fühlen! 
Den Schatten nur von ihres Mantels Saum — 
und in das Leben tritt der hohle Traum. 
Johann Christoph Friedrich Schiller.