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Wie zur Blütezeit im alten Rom 
staut hier täglich der Menschenstrom. 
Die Sänften tragen Syrer und Mohren, 
mit Goldblech und Flitter in Nasen und Ohren. 
Trutz, Blanke Hans. 
Auf allen Märkten, auf allen Gassen 
lärmende Leute, betrunkene Massen. 
Sie ziehn am Abend hinaus auf den Deich: 
„Wir trutzen dir, Blanker Hans, Nordseeteich!“ 
Und wie sie drohend die Hände ballen, 
zieht leis aus dem Schlamm der Krake die Krallen. 
Trutz, Blanke Hans. 
Die Wasser ebben, die Vögel ruhen, 
der liebe Gott geht auf leisesten Schuhen. 
Der Mond ʒieht am Himmel gelassen die Bahn, 
belächelt der protzigen Rungholter Wahn. 
Von Brasilien glänzt bis zu Norwegs Riffen 
das Meer wie schlafender Stahl, der geschliffen. 
Trutz, Blanke Hans. 
Und überall Friede, im Meer, in den Landen. 
Plötzlich wie Ruf eines Raubtiers in Banden: 
Das Scheusal wälzte sich, atmete tief 
und schloß die Augen wieder und schlief. 
Und rauschende, schwarze, langmähnige Wogen 
kommen wie rasende Rosse geflogen. 
Trutz, Blanke Hans. 
Ein einziger Schrei — die Stadt ist versunken 
und Hunderttausende sind ertrunken. 
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