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der Klemmung gefunden, so vergehen ihm die Sinne, und er ist tot
bei den Toten, die er besuchte. Erreicht er aber die Luken — die
Treppen braucht er nicht zu steigen, so führt ihn sein Korkgewand
pfeilschnell nach oben ans Licht, an die Luft, wo er, außer Atem, ent¬
setzt, aber nicht entmutigt ankommt, um in der nächsten halben Stunde
hinabzustürzen und das zu holen, was er in der Kajüte fallen ließ.
Jetzt tastet er umher in den entsetzlichen Räumen, große Fische huschen
an dem ungewohnten Störenfried bei ihrem Mahl vorüber und —
was sind das für hilflose, kalte, Weiche Körper, die er mit seinem
Helme an der Decke der Kajüte hinschiebt und die dumpf dagegen
stoßen? Er greift empor und saßt ein kaltes Männerantlitz, von oben
nach unten zu ihm herabschauend, daneben einen kleinen Kindersuß,
einen Frauenarm. — Es sind die Leichen der Kajütenbewohner, die
die Flut an der Decke des Raums umherwälzt. — Er schließt entsetzt
den Schlauch; denn auch den erfahrensten Taucher beschleicht ein Grauen,
sein Leben so nahe dem Tode bei den Toten zu fühlen, und hört, denn
er sieht nichts, die Krabben emsig bei ihrem Mahle beschäftigt und
den dumpfen Anschlag der Körper an die Decke und das Knacken des
hinsterbenden Schiffsrumpfes selbst — froh, die Todestöne im Gurgeln
der Luftblasen um sich verjagen zu können, läßt er den Luftstrom
wieder zu sich dringen, tastet um sich, fällt, rafft sich auf, findet endlich
das Kästchen, steigt die Treppen empor; denn mit dem Schatze trägt
ihn der Korkgürtel nicht — und fühlt jedesmal wieder den, durch keine
Gewohnheit abzustumpfenden, frohen Eindruck des ersten Ruckes des
anziehenden Taues an seinem Gürtel, das ihn mit der Beute an
Licht und Luft emporhebt.
Die meisten und kühnsten Taucher liefert Whitstable. Der reiche
Lohn, der gewöhnlich in einem bestimmten Anteil am geborgenen
Gute besteht, lockt die beherzten Fischer dieses Orts zu 'diesem düstern
Gewerbe, das eine neunfach mit Erz umschlossene Brust erfordert,
wenn das Herz des Seemanns schon dreifach gepanzert sein muß.
