Fuünftes Buch. Sudliche Form. 
Vor meinen Füßen wichen kaum von dannen 
Die Vöogel, welche die Gefahr nicht kannten 
Und mit gestreckten Hälsen sich besannen. 
Der Gipfel war erreicht, die Sohlen brannten 
Mir auf dem heißen Schieferstein, indessen 
Die Blicke den Gesichtskreis rings umspannten. 
Und wie die Wüstenei sie erst ermessen 
Und wieder erdwärts sich gesenket haben 
Lüßt Eines alles Andre mich vergessen: 
Es hat die Hand des Menschen eingegraben 
Das Siegel seines Geistes in den Stein, 
Worauf ich steh', — Schriftzeichen sind's, Buchstaben. 
Der Kreuze fünf mal zehn in gleichen Reihn, 
Es will mich dünken, daß sie lang' bestehen, 
Doch muß die flücht'ge Schrift hier jünger sein. 
Und nicht zu lesen! — deutlich noch zu sehen 
Der Tritte Spur, die sie verlöschet fast, 
Es scheint ein Pfad darüber hinzugehen. 
Und dort am Abhang war ein Ort der Rast, 
Dort nahm er Nahrung ein! dort Eierschalen! 
Wer war, wer ist der grausen Wildniß Gast? 
Und spuhend, lauschend schritt ich auf dem kahlen 
Gesims einher zum andern Felsenhaupte, 
Das zugewendet liegt den Morgenstrahlen. 
Und wie ich, der ich ganz mich einsam glaubte, 
Erklomm die letzte von den Schieferstiegen, 
Die mir die Ansicht von dem Abhang raubte, 
Da sah ich einen Greisen vor mir liegen, 
Wohl hundert Jahre, mocht' ich schätzen, alt, 
Deß Zuge, schien es, wie im Tode schwiegen. 
Nackt, lang gestreckt die riesige Gestalt, 
Von Bart und Haupthaar abwärts zu den Lenden 
Den hagern Leib mit Silberglanz umwallt; 
Das Haupt getragen von des Felsen Wänden, 
Im starren Antlitz Ruh', die breite Brust 
Bededt mit über's Kreuz gelegten Händen. 
Und wie, entsetzt, mit schauerlicher Lust, 
Ich unverwandt das große Bild betrachte, 
Entflossen mir die Thräͤnen unbewußt. 
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