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bei uns auch nicht so übel sein, sonst würden die kleinen, klugen 
Vögel, welche so gerne und eifrig dein Lob singen, nicht alle Jahre 
vorũberfliegen an der Pracht seiner Mandel- und Orangenbäume, 
um bei uns ihr Nest zu bauen in Weißdorn und Heckenrosen. Ja, 
wenn du einkehrst, lieber Frühling, und ihnen die Stätte bereitest, 
indem du das zarte Laub und die schimmernden Blüten aus der 
Knospe lockest, da kehren sie alle treulich wieder, und wo bis dahin 
nichts vernehmlich war als das rauhe Geschrei der Krähen, das 
Zirpen der Meisen oder höchstens der zwitschernde Gesang des 
ewig munteren Zaunkönigs, da ist nun die Luft erfüllt zum Über- 
quellen von sũhem Getöõn. Und nicht allein besetzest du die lichten 
Auenwãlder mit jauchzenden Nachtigallen, welche jeder schãttt, 
und hängst die Luft voll tirilierender Lerchen, welche alle kennen, 
nein, so mannigfach wie Form und Farbe deiner Blumen und Blãtter 
ist auch der Gesang deines munteren Geflũgels. O wie freue ich 
mich, wieder die süß-melancholisch abfallende Tonfolge des kFitis 
zu hören aus dem Erlenbuschwald oder im Gebüsch das Gezwitscher 
der Dorngrasmũcke, welches dahinrieselt wie ein plãtscherndes Bãch⸗ 
lein, oder das knarrende Schwatzen der Rohrsänger im Uferschilf 
und das eindringliche Pfeifen des Baumpiepers am Rande des Waldes. 
Ob sie nun viel können oder wenig, das gilt ihnen gleich, und der 
deine Baumlãufer zwitschert sein winziges Lied von anderthalb 
Tõnen mit derselben Inbrunst wie die Nachtigall, und wer nicht 
zingen kann, der trommelt wie die Spechte an einem dürren Ast 
oder klappert gleich dem Storch oder bläst das Bombardon wie die 
Dommel im Rohr. Ja, mein lieber Konzertmeister, das verstehst 
du einzurichten. 
Allerlei haben wir doch schon zusammen erlebt, mein lieber 
Freund, und wenn es aueh keine großen Dinge waren, so stehen 
gie doch wie liebliche Blumen in dem Garten meiner Erinnerung. 
Gedenkst du noch jenes ersten Pfingsttages in der kleinen mecklen- 
burgischen Stadt, als ich den ganzen Morgen umhergeschweift war 
zwischen den blühenden Gärten, wo die goldenen schmetferlinge 
flogen und die Võögel sangen? Du weißt es gewiß noch, denn es 
war einer von den herrlichsten Tagen, die du je geschaffen hast, 
und die Mädchen, welche mir begegneten, waren alle viel schöner 
als sonst, und aus ihren Augen leuchtete der Widerschein deines 
Glanzes. Vo waren sie denn mit einmal alle hergekommen, die 
man den ganzen Winter fast nicht gesehen hatte? Nun waren sie 
in ihren hellen Gewändern alle aus den finsteren Häusern hervor- 
geblüht wie die Hyazinthen aus dem dunklen Schoß der Erde. Und