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m. Nachklänge der romantischen und der klassischen Dichtung. 
„Steh auf, wir wollen nach Kevlaar, 
nimm Buch und Rosenkranz; 
die Mutter-Gottes heilt dir 
dein krankes Herze ganz." 
Es flattern die Kirchenfahnen, 
es singt im Kirchenton; 
das ist zu Köln am Rheine, 
da geht die Prozession. 
Die Mutter folgt der Menge, 
den Sohn, den führet sie; 
sie singen beide im Chore: 
„Gelobt seist du, Marie!" 
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Die Mutter-Gottes zu Kevlaar 
trägt heut ihr bestes Kleid; 
heut hat sie viel zu schaffen, 
es kommen viel kranke Leut'. 
Die kranken Leute bringen 
ihr dar als Opferspend' 
aus Wachs gebildete Glieder, 
viel wächserne Füß' und Händ'. 
Und wer eine Wachshand opfert, 
dem heilt an der Hand die Wund', 
und wer einen Wachsfuß opfert, 
dem wird der Fuß gesund. 
Rach Kevlaar ging mancher auf 
Krücken, 
der jetzo tanzt auf dem Seil; 
gar mancher spielt jetzt die Bratsche, 
dem dort kein Finger war heil. 
Die Mutter nahm ein Wachslicht 
und bildete draus ein Herz: 
„Bring das der Mutter-Gottes, 
dann heilt sie deinen Schmerz." 
Der Sohn nahm seufzend das 
Wachsherz, 
ging seufzend zum Heiligenbild; 
die Träne quillt aus dem Auge, 
das Wort aus dem Herzen quillt: 
„Du Hochgebenedeite, 
du reine Gottesmagd, 
du Königin des Himmels, 
dir sei mein Leid geklagt! 
Ich wohnte mit meiner Mutter 
zu Köllen in der Stadt, 
der Stadt, die viele hundert 
Kapellen und Kirchen hat. 
Und neben uns wohnte Gleichen, 
doch die ist tot jetzund — 
Marie, dir bring' ich ein Wachsherz, 
heil du meine Herzenswund'! 
Heil du mein krankes Herze — 
ich will auch spät und früh 
inbrünstiglich beten und singen: 
Gelobt seist du, Marie!" 
3. 
Der kranke Sohn und die Mutter, 
die schliefen im Kämmerlein; 
da kam die Mutter-Gottes 
ganz leise geschritten herein. 
Sie beugte sich über den Kranken 
und legte ihre Hand 
ganz leise auf sein Herze 
und lächelte mild und schwand. 
Die Mutter schaut alles im Traume 
und hat noch mehr geschaut; 
sie erwachte aus dem Schlummer, 
die Hunde bellten so laut. 
Da lag dahingestrecket 
ihr Sohn, und der war tot; 
es spielt auf den bleichen Wangen 
das lichte Morgenrot. 
Die Mutter faltet' die Hände, 
ihr war, sie wußte nicht wie; 
andächtig sang sie leise: 
„Gelobt seist du, Marie!"