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int Hause des Alten, zum Reden oder eigentlich mehr znm Schweigen. 
Old Peer winkte jedem blos;: „Sitt dal!" Ab und zn, wenn er guter 
Laune war, gab's für die Gäste einen Napf mit heißem Trunk gleich 
dem seinigeu. Er konnte den Wirt machen; denn die dicke Eichentruhe 
unter seiner Bettlade steckte voll Beuteln mit Silbermünzen aller Länder 
und Städte an der Ostsee von Reval bis nach London, und die größte 
und hurtigste Snigge, die sich im Stralsnnder Hafen schaukelte, fast einer 
Kogge gleich, war sein. Das alles war ihm aus Millionen Heringsslossen 
herangeschwommen; wie das Sprichwort redet, auch die reiche Stadt 
Amsterdam im Niederland sei ans Heringen gebaut. An Gut und Geld, 
Ansehen und Aussehen hatte Old Peer etwas von einem der alteil See¬ 
könige, die vor tailsend Jahren hier an der Küste gesessen. 
Heut' abend war er freigebig; denn wenn ein Gast eintrat, nickte er 
nicht nur: „Sitt dal!" sondern sprach hinterdrein: „Swanke, to drucken!" 
Der Allstrag drehte sich nach dem Herd, wo der Riesenkessel über dem 
Feuer brodelte. Daneben stand Swaneke Schüddekop, die Tochter des 
Alten, etwa zwanzig Jahr alt. Sie war vom selben Schlag wie all die 
Mannsleute, hochwüchsig und breit in den Schultern; ihre Hand hob den 
schwergefüllten Kessel, als sei er leer, und man sah, wie die kräftigen 
Muskeln des Armes ihr dabei unter dem dunkelblauen Ärmel ans eigen- 
gemachtem Zeug anschwollen. 
Swaneke trug die dampfenden irdenen Gefäße hin und wieder, nnb 
die niedrige Stube war voll von lippenschlürsenden, schweigsamen Fischern. 
Draußen im Dunkel sauste der Wind und klatschte der Seeanschlag. Wie 
die Uferwellen manchmal murrend einen Flintkiesel zwischen den Kies an 
den Strand rollten und znrückebbend wieder mit sich nahmen, so fiel dann 
und wann ein Wort zwischen den Zähnen eines Mundes heraus. Sie 
hatten nicht viel zn sagen und branchten's erst recht nicht, da sie mut¬ 
maßlich alle nur wenig, doch das gleiche dachten. Ab und zu dröhnte 
einmal etwas über den Gellen, ein verwehter, dumpfer, aber doch schärfer 
abgesetzter Ton als das Gerohr von Lust und Wasser. Man kannte es 
hier bald seit einem halben Jahr, nächtliche Kartannenschüsse waren's von 
den feindlichen Werken drüben vor der umlagerten Stadt. 
2. Nun kam's wieder, stärker vom Wind hergetragen, und Peter 
Schüddekop hob die graue Scheitelmähne gegen seine Tochter und heischte 
von ihr: „Lang' dat Book vun't Schapp dal, Swanke, un les' uns dat 
vör! West wat, vnn old Clas!" 
„Brnk' ick nich, Badder; dat kann ick utwennig", antwortete das 
Mädchen mit einer tiefen Brnststimme, wie die wuchtige Körpergestalt sie 
erwarten ließ. Sie holte das Buch von dem hohen Wandschrankbord 
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