Im Reich. 
(Sin Glücf, das keinem Unrecht schuf, 
fällt starr mit dir ins Grab. 
Es beschwört ein unhemmbarer Iammerruf 
einen Fluch vom Himmel herab. 
Und nun liegen in stummer Nacht wir hier 
uns gegenüber, zu Boden gestreckt, 
aufhorchenden £)hrs wie ein lauerndes Tier 
zu tödlichem Sprunge gereckt. 
Der Vorsichtslosere, wer von uns ist's? 
vielleicht, weil die Sehnsucht die Klugheit ihm raubt, 
ein Rascheln — gezielt und ein Ruck — du bist's, 
und die Flüche, sie fälln auf mein Haupt. 
Wilhelm Jensen. 
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In Erinnerung. 
^Öilde Rosen überschlugen 
tiefer Wunden rotes Blut. 
Windverwehte Klänge trugen 
Siegesmarsch und Siegesflut. 
Nacht. Entsetzen überspülte 
Dorf und Dach in Lärm und Glut. 
„Wasser!" und die Hand zerwühlte 
Gras und Staub in Dursteswut. 
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