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Der Zugwind wächst, doch die Qualm¬ 
wolke steht, 
Der Kapitän nach dem Steuer späht; 
Er sieht nicht mehr seinen Steuermann, 
Aber durchs Sprachrohr fragt er an: 
„Noch da, John Maynard?" 
„Za, Lerr. Ich bin." 
„Aus den Strand! In die Brandung!" 
„Ich halte drauf hin." 
Und das Schiffsvolk jubelt: „Lalt aus! Lallo!" 
Und noch zehn Minuten bis Buffalo. 
„Noch da, John Maynard?" Und Antwort 
schallt's 
Mit ersterbender Stimme: „Ja, Lerr, ich 
halt's!" 
Und in die Brandung, was Klippe, was Stein, 
Jagt er die „Schwalbe" mitten hinein; 
Soll Rettung kommen, so kommt sie nur so. 
Rettung: der Strand von Buffalo. 
Der alte Dessauer: 
Ich will ein Lied euch singen . . .] 
Der alte Zielen: 
Joachim Lans von Zielen . . .] 
Das Schiff geborsten. Das Feuer verschwelt. 
Gerettet alle. Nur einer fehlt! 
Alle Glocken gehn; ihre Töne schwelln 
Limmelan aus Kirchen und Kapelln, 
Ein Klingen und Läuten, sonst schweigt die 
Stadt, 
E i n Dienst nur, den sie heute hat: 
Zehntausend folgen oder mehr. 
Und kein Aug' im Zuge, das tränenleer. 
Sie lassen den Sarg in Blumen hinab, 
Mit Blumen schließen sie das Grab, 
Und mit goldner Schrift in den Marmorstein 
Schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein: 
„Lier ruht John Maynard. In Qualm 
und Brand 
Lielt er das Steuer fest in der Land; 
Er hat uns gerettet, er trägt die Krön', 
Er starb fllr uns, unsre Liebe sein Lohn. 
John Maynard." 
> [.föerr Seydlitz auf dem Falben.j 
Der Tag von Düppel: 
Still! — Vom achtzehnten April 
ein Lied ich singen will.j 
Einzug. 
(16. Juni 1871.) 
And siehe da, zum drittenmal 
Ziehen sie ein durch das große Portal; 
Der Kaiser vorauf, die Sonne scheint, 
Alles lacht, und alles weint. 
Erst die Garde. Brigaden vier, 
Garde und Garde-Grenadier': 
Elisabether, Alexandriner, 
Franziskaner, Augustiner, 
Sie nahmen, noch nicht zufrieden mit Chlum, 
Bei Privat ein Privatissimum. 
— Mit ihnen kommen, geschloffen, gekoppelt, 
Die Säbel in Länden, den Ruhm gedoppelt. 
Die hellblauen Reiter von Mars la Tour, 
Aber an Zahl die Lälfte nur. 
Garde vorüber. — Garde tritt an: 
Regiment des Kaisers, Mann an Mann, 
Die Siebn er, die Phalanx jedes Gefechts, 
„Kein Schuß; Gewehr zur Attacke rechts!" 
Die sieben ist eine besondere Zahl, 
Dem einen zur Lust, dem andern zur Qual; 
Was von den Turkos noch übrig geblieben. 
Spricht wohl von einer bösen Sieben. 
Blumen fliegen aus jedem Daus, 
Der Äimmel strömt lachende Lichter aus. 
Und der Lichtball selber lächelt in Wonne: 
„Es gibt doch noch Neues unter der Sonne." 
Gewiß. Eben jetzt einschwenkt in das Tor, 
Keine Linie zurück, keine Linie vor, 
Ln bataillon, frisch wie der Lenz, 
Die ganze Armee in Double-Effenz. 
Ein Corps bedeutet jeder Zug, 
Das ist kein Schreiten, das ist wie Flug; 
Das macht, weil ihnen ungesehn 
Dreihundert Fahnen zu Läupten wehn. 
Bunt gewürfelt Preußen, Lessen, 
Bayern und Baden nicht zu vergessen, 
Sachsen, Schwaben, Jäger, Schützen, 
Pickelhauben und Leime und Mützen,