Sie schwatzt von ihren Eiern viel, 
Von ihren Kindern klein, 
Und wenn sie Niemand hören will, 
Schwatzt sie für sich allein. 
Das zwitschert, — das zwatschert 
Und kann nicht stille sein. 
Hält sie im Herbst Gesellschaft gar 
Auf jenem Dache dort, — 
So schwatzen die Frau Schwalben all, 
Erst recht in einem fort! 
Das zwitschert, — das zwatschert 
Und man versteht kein Wort! 
G- Chr. Dieffenbach. 
5- Die Biene. 
Da steht das kleine Bienenhaus, 
Die Bienchen ziehen ein und aus, 
Die kleinen muntren Leute. 
Sie stiegen nach den Blumen hin 
Und suchen süßen Honig drin, 
Mit rechter Lust und Freude! 
Schmeckt's ihnen gut, so summen sie, 
Jst's Blümchen leer, so brummen sie, 
Und fliegen fort im Jagen; 
Und haben sie sich satt geleckt, 
Dann wird noch Honig eingesteckt, 
So viel sie können tragen. 
Sie schleppen ihn zu ihrem Haus, 
Und packen ihn dort eilig aus 
Und ruhen eine Weile; 
Dann putzen von den Flügelein 
Den Staub sie ab gar fein und rein, 
Und fliegen fort in Eile. 
So geht es wohl den ganzen Tag 
Bis kühl der Abend kommen mag,