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Acht Pfenn'ge, das war das ganze Geld; 
Ich scharrt' ihn ein auf selbigem Feld, — 
Die Sonne bringt's nicht an den Tag. 
Dann zog ich weit und weiter hinaus, 
Kam hier ins Land, bin jetzt zu Haus, 
Du weißt nun meine Heimlichkeit, 
So halte den Mund und sei gescheit: 
Die Sonne bringt's nicht an den Tag. 
Wenn aber sie so flimmernd scheint, 
Ich merk' es wohl, was sie da meint. 
Wie sie sich müht und sich erbost, — 
Du, schau nicht hin und sei getrost; 
Sie bringt es doch nicht an den Tag.“ 
So hatte die Sonn' eine Zunge nun, 
Der Frauen Zungen ja nimmer ruh'n. — 
„Gevatterin, um Jesus Christ! 
Laßt Euch nicht merken, was Ihr nun wißt.“ — 
Nun bringt's die Sonne an den Tag. 
Die Raben ziehen krächzend zumal 
Nach dem Hochgerichte, zu halten ihr Mahl. 
Wen flechten sie aufs Rad zur Stund'? 
Was hat er gethan? wie ward es kund? 
Die Sonne bracht' es an den Tag. 
Chamisso. 
37. Des Mummelsees Rache. 
Glatt ist der See, stumm liegt die Flut, 
So still, als ob sie schliefe, 
Der Abend ruht wie dunkles Blut 
Rings auf der finstern Tiefe; 
Die Binsen im Kreise nur leise 
Flüstern verstohlener Weise. 
Wer schleicht dort aus dem Tannenwald mit scheuem Tritte her? 
Was schleppt er in dem Sacke nach so mühsam und so schwer? 
— Das ist der rote Dieter, der Wilderer benannt, 
Dem Förster eine Kugel hat er durchs Herz gebrannt. 
Jetzt kommt er, in die Wogen den Leichnam zu versenken, 
Doch unser alter Mummler läßt sich so was nicht schenken. 
Der Alte hat gar leisen Schlaf, ihn stört sogar ein Stein, 
Den man vielleicht aus Unbedacht ins Wasser wirft hinein; 
Dann kocht es in der Tiefe, Gewitter steigen auf, 
Und flieht nicht gleich der Wandrer mit blitzgeschwindem Lauf, 
So muß er in den Fluten als Opfer untergehen, 
Kein Auge wird ihn jemals auf Erden wiedersehen.