407 
Und drinnen waltet 
die züchtige Hausfrau, 
die Mutter der Kinder, 
und herrschet weise 
im-häuslichen Kreise, 
und lehret die Mädchen 
und wehret den Knaben, 
und reget ohn' Ende 
die fleißigen Hände, 
und mehrt den Gewinn 
mit ordnendem Sinn, 
und füllet mit Schätzen die duften¬ 
den Laden, 
und dreht um die schnurrende Spindel 
den Faden, 
und sammelt im reinlich geglätteten 
Schrein 
die schimmernde Wolle, den schnee- 
ichten Lein, 
und füget zum Guten den Glanz und 
den Schimmer 
und ruhet nimmer. 
Und der Vater mit frohem Blick, 
von des Hauses weitschauendem 
Giebel, 
überzählet fein blühend Glück, 
siehet der Pfosten ragende Bäume 
und der Scheunen gefüllte Räume, 
und die Speicher, vom Segen gebogen, 
und des Kornes bewegte Wogen, 
rühmt sich mit stolzem Mund: 
Fest, wie der Erde Grund, 
gegen des Unglücks Macht 
steht mir des Hauses Pracht! 
Doch mit des Geschickes Mächten 
ist kein ew'ger Bund zu flechten, 
und das Unglück schreitet schnell. 
Wohl! Nun kann der Guß beginnen, 
schön gezacket ist der Bruch. 
Doch, bevor wir's lassen rinnen, 
betet einen frommen Spruch! 
Stoßt den Zapfen aus! 
Gott bewahr' das Haus! 
Rauchend in des Henkels Bogen 
schießt's mit feuerbraunen Wogen. 
V. Wohlthätig ist des Feuers Macht, 
wenn sie der Mensch bezähmt, bewacht, 
und was er bildet, was er schafft, 
das dankt er dieser Himmelskraft; 
doch furchtbar wird die Himmelskraft, 
wenn sie der Fessel sich entrafft, 
einhertritt ans der eignen Spur, 
die freie Tochter der Natur. 
Wehe, wenn sie losgelassen, 
wachsend ohne Widerstand, 
durch die volkbelebten Gassen 
wälzt den ungeheuren Brand! 
Denn die Elemente hassen 
das Gebild der Menschenhand. 
Aus der Wolke 
quillt der Segen, 
strömt der Regen; 
aus der Wolke, ohne Wahl, 
zuckt der Strahl. 
Hört ihr's wimmern hoch vom Turm? 
Das ist Sturm! 
Rot wie Blut 
ist der Himmel! 
Das ist nicht des Tages Glut! 
Welch Getümmel 
Straßen ans! 
Dampf wallt ans! 
Flackernd steigt die Feuersäule, 
durch der Straße lange Zeile 
wächst es fort mit Windeseile! 
Kochend, wie aus Ofens Rachen, 
glüh'n die Lüfte, Balken krachen, 
Pfosten stürzen, Fenster klirren, 
Kinder jammern, Mütter irren, 
Tiere wimmern 
unter Trümmern; 
alles rennet, rettet, flüchtet, 
taghell ist die Nacht gelichtet. 
Durch der Hände lange Kette 
um die Wette 
fliegt der Eimer; hoch im Bogen 
spritzen Quellen Wasserwogen. 
Heulend kommt der Sturm geflogen, 
der die Flamme brausend sucht. 
Prasselnd in die dürre Frucht 
fällt sie, in des Speichers Räume, 
in der Sparren dürre Bäume, 
und als wollte sie im Wehen 
mit sich fort der Erde Wucht 
reißen in gewalt'ger Flucht, 
wächst sie in des Himmels Höhen 
riesengroß! 
Hoffnungslos 
weicht der Mensch der Götterstärke, 
müßig sieht er seine Werke 
und bewundernd untergehen.